Sin Nombre

Es domingo y tengo frío. Ahora sé por qué tu gato no tiene nombre. Me da risa mientras lo escribo. No necesito cintas para mi máquina de escribir, ni lápices para mis apuntes, solo escuchar tu voz lejana cantando en inglés. Es bueno que pueda recordarla. Así no tengo que llamarte para oírla una vez más.

Debimos hablar de cine un día de esos a la hora del desayuno. Eres divertida, sabes de música, de literatura, de cine, de la vida. Tal vez nos preguntaríamos que película influenció a Focault para raparse al cero, mientras Leia se hacía esos peinados raros tan aparatosos.

A veces pienso que eres otra loca con un gato que me terminó volviendo loco. Pero tal vez estoy equivocado y no estés loca, ni me volviste loco. Tal vez fuiste mi terapeuta, mi psicoanalista, y ya no estoy tan loco. Puede que seas como Blanche DuBois pidiéndome que apague la luz. O tal vez, simplemente me caes bien.